Crônica do Inverninho camarada, ou qualquer estação vale a pena, se a alma não for pequena.

O mundo está muito lento, embora às 4h da manhã tenha passado por aqui, ruidosamente, o vendaval que causou problemas em outras cidades. Clima de inverno cinza, molhado, frio. Um silêncio no bairro, só cortado por algum carro que passa em alguma direção. Uma moto, um ônibus, cachorros jaguaras. Verdade seja dita, um inverninho simplório, que em outras partes do mundo seria desacreditado como tal. Não é aquele frio de doer, nada muito extremo ao contrário da serra, mais de 900 metros acima do mar. Lá a vida é mais áspera, mais pesada para quem tem que - e pode - carregar muita roupa. Mesmo assim, ainda não é o sr inverno enregelante. Em São Joaquim, inventaram de comprar uma máquina que produz neve, para agradar os turistas que vão até lá para sentir outras temperaturas. Corremos atrás de emoções que nos façam sentir vivos: tostar no sol do verão, arrepiar-se de frio no inverno. Tudo que nos faça sentir vivos, porque o tédio é vizinho da morte.

Estas ruas vazias, sem meninada descalça a gritar e correr, jogando bola, empinando pipa, ou indo a padaria comprar um pãozinho, parecem fantasmagóricas. Lembra aquela música "Tem dias em que a gente se sente como partiu ou morreu...A gente estancou de repente, Ou foi o mundo então que cresceu..." Sobrevoa o bairro, um helicóptero da polícia, para lembrar que a guerra continua lá fora. As crianças devem estar guardadas, de volta à escola, após mais de 60 dias de greve dos professores. "Guardadas" porque os pais parecem se preocupar sobretudo com que os filhos tenham um lugar para ir ocupar-se, para deixá-los livres. Educação para valer quem sabe teremos em mais alguns giros deste mundo-peão/pião solto no espaço.

Para completar a musicografia de inverno:

...Quando o inverno chegar, eu quero estar junto a ti... (mas o título da música é Primavera)
... quero que vc me aqueça neste inverno e que tudo o mais....

Salve Chico Buarque, Roberto e Erasmo Carlos, Tim Maia ...que dão significado a todas as estações da nossa vida. Qual a sua música de inverno?

http://letras.terra.com.br/chico-buarque/45167/
http://letras.terra.com.br/roberto-carlos/48671/
http://letras.terra.com.br/tim-maia/48934/

Olá Hemingway - Adeus às armas (A farewell to arms)

Em "A farewell to arms" (Adeus às armas - 1929), um dos personagens de Ernest Hemingway se diz "groggy". Ele remou num bote a noite inteira, para fugir da Itália, cujo exército desertou, e chegar na Suiça. Ao seu lado a amada, uma jovem enfermeira britânica. Pensei que iam se afogar em meio à tempestade e a escuridão. As mãos dele estão cheias de bolhas. A moça está grávida, mas feliz e tranquila conforta o oficial. Correm o risco de ser presos, o que ainda é bem melhor do que ser fuzilado pelos italianos. O barman do hotel arrumou-lhes o bote, bebida e alguns sanduiches, além de orientar sobre como vencer os 35 km de lago, rumo ao país vizinho.

A passagem lembra que em português usamos a palavra "grogue" também e com significado similar. "Grog: a mixture of spirits, esp. rum and cold water; groggy: drunk, unsteady, shaky", segundo o dicionário Webster. Grogue: diz-se de quem está cambaleante, como quem tomou excesso de bebida alcoólica, conforme o minúsculo dicionário de português da Melhoramentos, que se vende pelas lojas de 1.99. A
curiosidade seguinte é saber quem emprestou a palavra de quem, e o que acontecerá agora com o oficial americano desertor e a enfermeira britânica.

O romance até o momento não me pareceu "bombástico", embore relate tempos de guerra, com soldados bebendo muito, mas cumpre aquela mágica de nos transportar a outros tempos e sensações. Em particular, me espanta estar em contato com Hemingway, um homem que deu cabo da própria vida. É como se eu quisesse lhe perguntar o porquê e pedir-lhe que não fizesse isso. Ainda poderia viver e escrever mais coisas interessantes, para nos ocupar enquanto remamos no bote da vida, sem saber o que nos espera na margem de lá.

As realidades se misturaram, como mágica, enquanto eu lia o "Adeus às armas", de Hemingway, que já me encantou há uns trinta anos, quando era mocinha leitora de best-sellers baratos de banca de jornal. Foram quatro horas na escuridão de uma estrada de serra deserta, dentro de um ônibus, sabendo que se chovesse ficaríamos presos entre barreiras. Talvez alguma caísse sobre nós. Há três semanas tentavam consertar a estrada e o gasoduto em baixo dela. Só o vermelho das luzes traseiras dos carros e caminhões iluminava a noite na descida da serra. O oficial americano remava no bote rumo à Suiça, eu lia para amenizar a impaciência e o cansaço de quatro dias de viagem. Torcia apenas para que nenhuma tragédia nos assombrasse em meio à noite.

Ernest suicidou-se no ano em que nasci - 1961, usando um fuzil de caça. Tinha 61 anos e problemas de hipertensão, diabetes, arteriosclerose, depressão e perda de memória. Talvez tenha seguido o exemplo do pai, que se suicidou em 1929, por problemas financeiros, a famosa grande depressão. Gran finale para um Nobel de Literatura (1954 - "O velho e o mar", que também ganhou o Prêmio Pulitzer), cuja vida foi mais que um romance de guerra e paixões.

Para aprender inglês, nesta brincadeira de correr atrás das palavras, que se mostram e se escondem, o título de Hemingway faz lembrar de "arms" = braços. Pequena palavra que tem tantos desdobramentos. "Já não sonho, hoje faço com meu braço meu viver". Os braços do aconchego da família, amigos, entes queridos. O braço do vigor físico, que saúda na chegada e na partida, que trabalha ou que destrói. "Arm" que acaba com a vida em um estampido.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Ernest_Hemingway
http://en.wikipedia.org/wiki/Arm
http://news.change.org/stories/a-farewell-to-arms-for-the-ten-dollar-taliban-underway

Sobre o filme:
http://soniassrj.blogspot.com/2009/10/adeus-as-armas-farewell-to-arms-1957.html

O passarinho no armário

Um passarinho morto era só um dos detalhes interessantes que a tia encontrava no armário bagunçado da sobrinha. Sentia-se envergonhada quando ela resolvia aplicar os talentos de organização e invadia seu mundo, sem prévio aviso. Era querida, sotaque de barriga verde, baixinha e gordinha. Seus dedinhos arrebitados (como seu nariz) deixavam tudo dobradinho, na mais perfeita ordem. Não duraria nem dois dias. No vai e vem de menina-moleque não havia tempo para tais delicadezas.

A tia largava suas lições falando baixinho e amistosamente: menina que não fecha a porta do armário e o deixa bagunçado não vai casar. Parece que tinha razão. Até fechei a porta algumas vezes, mas arrumar era outra história. Despencava tudo enquanto procurava algo, misturava roupa limpa com usada. Sempre havia algo mais interessante ou urgente a fazer. A mãe berrando e chamando porque era hora disso ou daquilo. Deve ser uma espécie de revolta que faz com que adolescentes e jovens universitários se notabilizem por suas bagunças totais. Horror era o apartamento de uma rapaziada amiga nos tempos de "facul". A pia, um banhadão cheio de limo. Toda a louça e panelas da casa eram usadas e ali amontoadas, até que fosse inadiável chamar alguém para resolver a situação. Não eram relapsos, mas imundos.

Morávamos ao lado de um campinho de futebol, havia verde e matinhos aos redor. De um pequeno morro, despencávamos em carrinhos de "rolimã", precários, levantando poeira, ralando as pernas e braços. Neste matinho, os meninos faziam "maroteza", e alguém corria avisar aos adultos que fulano fazia sicrano de mulherzinha. No brejo ao lado, a gurizada caçava rãs ou sapos, não saberia dizer a diferença. Ficava bem longe disso e a penca de sapos pendurados em um arame era o que havia de mais repulsivo. Mesmo adulta tive pânico de sapos por muito tempo. Depois amenizou e um deles ganhou o nome de Godzila. Servia-me de modelo para fotos. Vivia no canto do gramado de minha casa. Eventualmente me fazia dar berros e saia saltando de volta ao esconderijo. Jamais o mataria. Os camundongos são mais repulsivos. Nem para fotos os quero. Hamsters são ratos de boutique, ainda que graciosos.

O passarinho morto no armário de criança era tentativa de salvar o que os meninos malvados matavam com espingardinhas de pressão. Um perigo. Aquela criançada toda da vizinhança reunida ali e alguém atirando em passarinhos. Passava mercúrio no ferimento, acomodava o bichinho embrulhado em alguma roupa e esperava o milagre, que não acontecia. A morte era irreversível. Foram muitos funerais no quintal. Uma choradeira, certa manhã, ao ver morto um dos filhotes da gata. Assim vamos crescendo e contabilizando perdas, dores, descobrindo os mistérios. O passarinho morto no armário.

O pequeno vizinho

Doeu-me ver a mochila novinha voando para cima do caminhão. Procurei bastante para comprá-la em oferta e a estava guardando para a volta às aulas. O garoto me perguntou se teria uma para lhe emprestar. É claro que os dias passaram e ele não me devolveu. Ficou sem graça quando me encontrou. "Vou lavar para devolver, sujou quando cai de bike...". Respondi que lhe dava de presente para que fosse bem na escola. "Diga a seu pai que você merecia uma bela mochila para a volta às aulas".

Logo percebi que não era só a mochila que estava sendo jogada na carroceria do caminhão. Cobertores,  bolsas, e por fim um ventilador de coluna. O menino foi embora sem olhar, nem dar tchau, em pé em cima do caminhão, segurando o ventilador. O pai não se preocupou, pelo jeito, que ele fosse cair. Fiquei pensando se ainda o veria, talvez volte para ver os conhecidos que fez aqui na rua.

Onze anos, um sorriso lindo e cativante. Tomás vivia só com o pai e deve ter ficado menos de dois meses, como inquilino de um dos cômodos da casa da frente. Mais uma criança vagando pelo mundo, em companhia de um inconsequente. Passava os dias sozinho. Às vezes o pai vinha para o almoço. Trabalhava de motorista de caminhão, entregando bombonas de água. Vieram de Curitiba, o pai estava no seguro-desemprego, a mãe havia casado de novo. Havia uma vó.

Logo nos primeiros dias, o pai o humilhou publicamente, de cinta na mão, pela rua. Era o início da noite e a conversa chamou a atenção dos vizinhos. Tudo porque na brincadeira havia machucado o rosto, perto do olho. O pai insistia em cobrar responsabilidade do garoto que havia feito isso. Acabou na porta dos vizinhos do norte, gente boa e reservada. Ficamos preocupados porque o Pernambuco era homem de poucas palavras e tinha um revólver, além de um rothweiller. A conversa foi comprida, mas creio que graças à esposa, sempre sorridente, evangélica, os ânimos foram serenados. Mesmo assim, Tomás voltou para casa apanhando de novo a cintadas.

Ainda assim adorava o pai, e falava em juntar dinheiro para comprar-lhe um óculos de presente. Pai que havia sido alcoolatra e motorista de ônibus. Ás vezes saia de caminhão para acompanhar o pai na entrega de água mineral pela região. Boa parte do tempo, passava os dias sozinho, perambulando pela rua ou mesmo muito longe. O menino fez muitos amigos entre a gurizada da rua, e inimigos também. A filha da dona da casa o acusou aos berros de ser o responsável pelo roubo da bicicleta dela, de haver deixado o portão aberto e trazido maconheiros para dentro de casa. Ironia é que o marido dela era maconheiro e não valia nada. Ele mesmo estando desempregado, pode ter consumido a bicicleta.

Lamentavelmente não era a primeira criança em situação precária que eu conhecia graças ao cortiço da vizinha da frente. Houve casos piores. Uma carioca preguiçosa, originária da rocinha, não saia para trabalhar e mandava a menininha de nove anos catar reciclado para vender. O menino pequeno de uns cinco anos era alimentado no peito, por comodidade. O pai deste filho a abandonou, após inúmeras brigas em plena rua, além de ter batido forte na menina, que não era sua filha. O conselho tutelar foi chamado. Juntaram-se novamente e continuam perambulando pelos cortiços do bairro. A carioca vaidosa, de cara bem pintada, agora ostenta um barrigão, que logo será o terceiro filho a andar sofrendo com eles pelo mundo.

Jackie e Raide

As duas amigas estavam sentadas na varanda, tomando um mate e monitorando o movimento da rua.
- Nossa, a mulher é feia e ainda por cima deixa o cabelo feito bombril comprido, espichado e pintado de preto. Para completar, usa uma blusa frente única de lantejoula prateada, que deixa atrás as pelancas à mostra chacoalhando...

- Deixa de ser rabugenta Raide. Ela se sente bem e busca ser bonita. Pior é você que já desistiu de se enfeitar.

- Ah tá Jackie, me poupe! Missão impossível. Para espantar ainda mais, ela me sai em dupla, com outra igualmente horrorosa de cabelo arrepiado, pintado de vermelho! O que é isso? Elas chegam numa idade pavorosa e acham que píntar o cabelo de vermelho vai dar um "up"? Para pintar o cabelo de vermelho uma mulher tem que ser bonita. Estas coroas feias deveriam se pintar de invisível.

-Amiga, que ressentida! Elas provavelmente têm quem aprecie o material, nem que seja um barrigudo daqueles que gosta de "queimar uma carninha" no domingo, arrotar maionese e gritar vendo futebol, enquanto coça os joanetes, estendido no sofá. E nós ficamos aqui com este ar de "O diabo veste Prada", made in Brusque, sozinhas.

- kkkkkk Imagine aquela do filme passeando pelas ruas do bairro, para arrumar inspiração para a última moda em NY. Raide, por falar de Brusque, precisamos dar uma passeadinha por lá para comprar uns presentinhos para os próximos niver da família. Quem sabe dou uma frente única de lantejoula prateada para a cobra da minha cunhada????

- Beleza, a Antônio Heil que nos aguarde. E os marrecos que se cuidem!
- Desta vez vê se não cai no radar por excesso de velocidade. Aquela multa é de lascar!

O bêbado bate à porta

24/09/05 - O bêbado empacou no portão de lata e fez a campainha disparar. O jeito foi tirar o interfone do gancho. Fui lá espiar quem seria a altas horas. "Eu te mato", balbuciava ele para a cachorra que latia por baixo do portão. "Vai tomá no cú", gritava para os outros cachorros da vizinhança que latiam em solidariedade. Fiz a cachorra calar-se e fiquei observando o homem. Em pé, apoiado no muro com uma mão, ele falava sozinho. Calça jeans desbotada, tenis cinza, uma japona. Barbudo e de cabelo crespo, com uma rodela calva no alto da cabeça. "Tenho fome", disse uma vez, como se falasse com o portão. "Eu te mato, sou lageano", repetia ao cachorro. Desisti de falar com ele. Chutava o portão de lata, fazendo barulho. Deu medo. Podia invadir a casa. Os cachorros atacariam. Felizmente havia vizinhos. O homem era forte. Depois que foi embora, abri o cadeado e desentalei o botão da campainha, que havia ficado preso e tocava sem parar.

Dentro de casa, dei graças aos céus por não ter que suportar nenhum bêbado e suas agressões, como acontece com tantas mulheres, famílias. Celebrei meu parco e valioso conforto, a minha segurança. Fiquei pensando onde o bêbado moraria, e torci para que chegasse lá mais sóbrio, sem maltratar ninguém.

Sinfonia do amanhecer

28/05/05 - O dia está cinza e carregado. Nem quente, nem frio. Corre um ventinho suave e pode-se estar de manga comprida, chinela e meia. As árvores meio peladas e desbotadas. Acordo com uma profusão de sons da vizinhança. O samba no rádio do vizinho de trás, que capina o terreno. O mecânico que arrasta ferramentas como alma penada de castelo mal-assombrado e testa o motor de um carro acelerando, num vai e vem ensurdecedor. Passarinhos gorgeando. Cachorros latindo, tanto por perto quanto ao longe. Criançada e carros. Para coroar a sinfonia do bairro, um grande foguetório marca a inauguração de habitações populares. Duzentas e 50 pessoas tiradas da precariedade da beira de um riacho fétido, para dar lugar a uma avenida. Os predinhos são um monumento à precariedade pública.

Segunda caneca de café, carregada de pensamentos, como as nuvens cinzas. Quero ficar recolhida neste sábado e domingo, arrumar a bagunça física ao redor, mas especialmente a mental. Agora passa um pequeno avião e uma moto, dando continuidade à trilha sonora deste sábado de agosto. Uma betoneira recebe, no seu looping, pazadas de areia, brita, cimento...

A realidade dos sonhos

Os tempos felizes de garota haviam acabado. Aquela ingênua felicidade, quando desejava algo e as coisas aconteciam. Achava que isso era Deus ouvindo seus desejos. Aos poucos foi pensando que ele não era bom para as pessoas em geral. Gente que não ganhava nada do que pedia. Estava com 25 anos e tantas coisas haviam dado errado, realidade distante dos sonhos.

Agora este aborrecimento kafkiano. Seus papéis, que deveriam ter sido renovados para mais um ano, foram devolvidos. A maldita secretária do mestrado errou o semestre na declaração. Saiu correndo de lá sem conferir e deu nisso. Como não se pode repetir semestre, a burocracia cucaracha desta esbórnia de país, brecou. Ia ter que fazer a via sacra novamente. E com medo de que descobrissem que trabalhava num jornal. Ficou o pavor de sofrer retaliação do funcionário, que atrevidamente enfrentou ao reclamar da recusa de sua licença para trabalhar, enquanto termina o curso.

Silêncio

Silêncio (falante) da noite
chuva, pássaros, vento
ventilador, zumbido
computador, madrugada
passarada, café da manhã

Divagar

Devagar com pressa
Dê vagar compressa
Divagar, compre essa
Diva agar com pressa
Divaga ar compre essa
Dê vaga arco mmm
Ando devagar porque
Já tive pressa
Press essa
Pré es
ssssss

Hepzibah 2

Ao conhecer a velha senhora de Nathaniel Hawthorne, fiquei curiosa sobre o nome. É bíblico, de origem hebraica e significa "my delight is in her". Não é muito popular. Há também uma personagem de comics, Marvel, que apareceu em X-men, 1977. Nada mais distante de minha Hepzibah, lady puritana da Nova Inglaterra, das bruxas de Salem, do solar amaldiçoado da família Pyncheon.

Mergulha-se na história e surge o medo de que o fim seja terrível, de arrasar. O final é, porém, interessante, quase cômico, positivo. Não se rouba o prazer de quem não leu. Eu mesma li sem prévia informação, para mergulhar na surpresa. Depois, vem o prazer de esmiuçar detalhes, remoer os enigmas.

Já a personagem dos Marvel nasceu no planeta Tryl'sart, enquanto outra Hepzibah é citada nas histórias de J.K. Rowling, assassinada po Voldemort. Nestas não reparei ainda. 

http://newarrivals.nlb.gov.sg/itemdetail.aspx?bid=12793004

Hepzibah, the old lady, of Hawthorne

Ultimamente tenho convivido com uma velha senhora, passada dos 60, chamada Hepzibah. Ela entrou na minha vida quando finalmente consegui escapar do rádio, tv, notebook, a rotina acelerada de vai e vem, casa, cachorro, buzinas, zumzum ao redor e ao longo do bairro, a zoeira da cidade.

Um velho livro amarelado de papel é como uma prega no tempo, que nos permite mergulhar numa mágica evasão, para voltar renovados, grávidos de ideas e relações. A vida triste de Hepzibah me reconfortou, e com ela tenho perambulado pela "Casa das sete torres" (The house of seven gables).

O livrinho veio de um sebo próximo à Avenida Brasil, indício de avanço em Balneário Camboriú. Vários sebos surgiram nos últimos tempos, nesta cidade que é um deserto cultural.

ENCHENTES: Foi um rio que passou em minha vida...

Balneário Camboriú, Santa Catarina

Depois da chamada Grande enchente de 2008, em Santa Catarina, já achamos "normal" as inundações de um metro mais ou menos. Pelo menos não arrasam com tudo e ameaçam menos as pessoas. É claro que o barro, o mau cheiro, a possibilidade de doenças e a trabalheira são terríveis. Se ficarmos fazendo a conta, vamos à loucura. É aquela coleção de fotos e filmes, lembranças dolorosas de cada verão, embora tenha havido algumas em períodos frios também.

Antes de novembro de 2008, já chovia continuamente por três meses, como aconteceu agora em 2010 em outras regiões. As catástrofes pelo menos tornaram o problema visível, para extensas áreas, tornando menos solitária a vida das pessoas dos bairros mais alagáveis. O pessoal das áreas centrais, moradores de prédios, pensa que não tem nada a ver com isso. Seu maior incômodo era o trânsito complicado, alguma água pelas canelas nas avenidas. Inúmeros prédios tiveram carros submersos em suas garagens.

Agora é bom notarem que mesmo nas áreas nobres, a água e os transtornos podem ser consideráveis. Imagine ficar encurralado no alto de prédios, subir até o trigésimo andar pelas escadas, ficar sem luz, água potável. As inundações crescentes danificam a cidade toda: rede elétrica, água. Os serviços ficam comprometidos porque os funcionários em sua maioria moram nos bairros mais humildes e não conseguem ir ao trabalho. Seja porque os caminhos ficaram bloqueados, seja porque estão tentando salvar algo em suas casas destruidas pela lama e chuvarada. Houve supermercado saqueado em Itajaí, outro funcionou precariamente por falta de empregados, e só admitia alguns clientes de cada vez, trabalhando de portas fechadas. O depósito de um dos principais mercados foi alagado. Pessoas que moram em prédios estavam aflitas com medo de ser invadidos pela mulidão que vagueava pelas ruas alagadas.

Tenho pena das pessoas humildes que pagarão prestações por anos, de móveis e eletrodomésticos, que não existem mais. Alguns não aprendem e compram móveis que se debulham, após cada enchente. O nome ficará sujo na praça, e os objetos triturados no lixão. Enquanto não houver saneamento básico, tubos para escoamento destas águas, melhor guardar o dinheiro. Afinal, há poucas gerações nossos antepassados se viravam com prego e martelo, construindo prateleiras, estantes, coisas de madeira que não derretem fácilmente. Os velhos móveis de madeira sólida têm resistido aos maus tratos.

É triste ver pessoas humildes se afundando em crediários nas Casas Bahia ou entrando numa fria, no Ponto Frio. Num país civilizado, tais produtos feitos praticamente de papelão prensado seriam considerados estelionato contra o consumidor.

Boiola! Baleia! Negão!

O que é isso crianças??? Os adjetivos são escutados pelas ruas do bairro especialmente, por causa da zoeira de entradas e saídas dos mais de 500 alunos de uma escola pública próxima. Quem pensa que holocausto e Hitler são coisas do passado é no mínimo distraído. Entre os milhões de mortos havia gente execrada por questões raciais, homosexualismo, religião. Ciganos, testemunhas de Jeová e por aí vai. Os fornos elaborados pelos engenheiros da Siemens foram a maneira de se livrar do "entulho humano".

Preconceito é crime e traz sofrimento, gera violência desde tenra idade. O famoso "bullying" de hoje basea-se em boa dose de preconceitos. Os pais deveriam se questionar mais sobre o exemplo que estão dando aos filhos, que muito pequeninos já reproduzem comportamentos tão negativos. Tolerância tem que ser ensinada, praticada na família e na escola, intensivamente (Isso me lembrou das "casas de tolerância").

O caso mais grave que se tem visto na vizinhança é o de um menino algo afeminado, criado por uma vó. Os demais o provocam aos gritos de "boiola", ordem para que "fale como homem". O garoto, ao ver-se encurralado, revida aos agressores chamando-os de "baleias", porque são três irmãos gordinhos. Pelo menos parece que os homosexuais são mais perseguidos que os gordos. É o que demonstra o número de assassinatos de gays em São Paulo. Lá ficou famoso um tal "Matador do Trianon".

De que serve uma escola onde não se ensina o peso destas atitudes? Escola não faz milagre, mas parece que nem o básico que é ensinar civilidade está sendo feito. Quem desconhecer palavrões, pode coletar uma lista longa e de fazer corar marmanjos em uma só saída de aula. Saídas de aula que viram verdadeiros "Vale-tudo" mirins, com grossa pancadaria, incentivada por hordas de pequenos covardes, sedentos de sangue. Gera filme para o You Tube.

Se alguém quiser passar na rua e buzinar, corre o risco de ter o carro depredado e sair achincalhado. Dentro da escola mesmo, a violência tem atingido alunos e professores. Um garoto de sete anos desmaiou no intervalo, devido a um chute no estômago, desferido por um coleguinha de oito anos de idade. Teve que ser levado ao posto médico e a escola teve que informar o ocorrido às famílias.

pt.wikipedia.org/wiki/Bullying

Salvador Dali e o verão

Para refrescar este verão escaldante, uma imagem tão querida de Salvador Dali. As horas derretidas da vida, que não passa, mas também passa a mil por hora, como só o surrealismo poderia registrar.

Hotel Tres Cruces en Montevideo

Carcel de mujeres, esquina con Hotel Tres Cruces, Montevideo

El pobre detective señor Monk pasaria muy mal en el Tres Cruces. Aunque honesto, pertenecia entonces a la categoria CV - "carpet viejo". Cuando llegué, se me ocurrió que la recomendacion tendria sido una broma. El olor a moho era insoportable. El aire acondicionado amenizaba, pero me imaginé que el aparato deberia estar muy podrido y sin manutención. Cualquier cristiano con alguna debilidad o alergia se pondria agonizante al rato. Al mover las cortinas para allá y acá, se hizo una nube de polvo que me hizo toser. Por lo menos habia abajour, para que no tuviera que dormir en la oscuridad sin saber donde estaba. Habia muchos T en las tomadas de energia elétrica. Los orificios eran redondos. Como dice el funcionario de la recepción, no se puede enchufar aparatos  que tengan plugs con patas chatas. El caso de mi cámara. Fui luego encender la TV pero los cables estaban desconectados. El funcionario que vino a arreglar la TV a cable olia a cigarro. La señora que me acompañó a la recámara era de una humildad total. Para concluir la primera impresion de mis maravillosas vacaciones modestas, la ventana era de contra esquina con la cárcel de mujéres, un edifício antiguo y mal cuidado. Una antigua iglesia, que podria ser belisima. Decadente como muchos que iria ver y lamentar por el centro de Montevideo. Todo muy cucaracho, pero aun asi tan simpatico. Para divertirme conmigo misma, noté que viajara el dia siete, en el asiento siete, y el hotel me ubicó en el septimo piso. Después yo felizmente descubriria que el desayuno era muy bueno, abundante, bien mejor que la apariencia de las acomodaciones. Me tomaba várias tazas de café antes de salir para mis jornadas por las calles muy calientes, con un verano excepcional que no tenian hace años. Las pobres mujeres encarceladas ocuparan mis pensamientos.